La psiquiatra me dijo con un aire de Madonna más dopada aún: Deje un poco el fútbol, distraigase en otras cosas...por ejemplo, lea las noticias en la Internet. Yo dije: "Ya", y salí corriendo, robándome una pancarta de The Strongest, mientras tres hinchas enfermos de ese equipo me seguían lanzándome improperios de salón como: "Eres un hincha de equipo pequeño (chico) que ni infraestructura (sede) tiene. Vuelve acá (volvé) hombre ruín (cabrón)... qué diría tu madre (hijo de puta) si te viera... Joer, con esa actitud tan educada, con razón Bolívar se los vacuna desde el 2007.
Volví a casa, entré a la web para seguir los consejos de la psiquiatra y ante mí saltaron las noticias más importantes de la jornada: Que a Nicole Kidman le gusta que se lo hagan así o asá; que la Kirschner se enoja con los medios porque muestran a la pobreza muy cruda y exige a la TV que cuando pase sus informes sobre pobreza, maquille a los chicos "porque se ven muy roñosos" y que adorne las imágenes con luces de colores y musiquita navideña "porque lo que le falta al país es mirar con actitud a todos sus problemas". Al menos lo suficiente para no herir la sensibilidad de una mujer tan poco sensible que cometió la brutalidad de casarse con un animal como el Néstor.
-Eh, Cristina, ha subido los índices de violaciones a menores...
-No, no son violaciones, es una forma más firme de amor...
-Eh, Presidenta, los índices de suicidios por desempleo se disparan.
-No es problema de mi Gobierno, eso de matarse está en la Biblia, libre albedrío se llama.
Me aburro, me emputan los Redonditos de Ricota, busco un archivo de sonido del grupo que es todo un hit en Santa Rosa y que se llama: "Ésta para tu prima la choca". Sigo navegando, manteniendo con el pie el rítmo de ese grupazo y leo: Que Chávez pidió a los Venezolanos ir al baño con linterna para ahorrar energía "porque el fax a Obama sabe bien por dónde salir y no necesita luces para guiarse... pana!!". Me entero de que en Asunción, Lugo acaba de fundar un barrio donde pondrá a todos sus hijos conocidos y por conocer, y entonces llego a la conclusión de que aunque Lugo haya sido cura, no resultó tan buen padre, pero claro que eso a él no le importa mucho porque descubrió que las ostias eran un afrodisiaco de maravilla y mierda que la pasó re bien echando agua bendita a diestra y siniestra.
La mejor noticia que hallé en esa manga de pelotudeces que hay como las notas más leídas en los periódicos más importantes del mundo, fue una que recomienda el porno ruso a los matrimonios infelices. Según un estudio muy serio que se publicó en el blog entregaelmarron.wordpress.com, las rusas son tan deseables que cualquier mujer, comparadas con ellas son... ¿tristes? No, esa no es la palabra.
La profundización de la indiferencia de los maridos ante las esposas por culpa de las rusas hará que éstas (no éstas, las esposas) evolucionen tanto que, al terminar de liberarse (orinar de pie y todo eso), serán igual de irresponsables que el hombre. De modo que por fin se acabará la famosísima manipulación femenina y se acabarán también (oh yes, oh my god, oh dont stop) se acabarán por fin, decía, las escenitas de: "te di los mejores años de mi vida, te preferí por encima de todo el mundo y así es como me pagas? pffff... como si uno tuviera la culpa de su santa ingenuidad...
Pero la noticia que más me marcó fue esa que decía que los hombres ya son "metro-textuales". Resulta que la Coca Cola nos ha vuelto tan cobardes para encarar a una mujer, que ahora preferimos hacerlo por mensajito de celular o correo, y aunque no hay calor humano, las mujeres cada vez se sienten más rabiosamente solas, lo que contribuye a que nos acepten igual. Joer, yo era metro-textual desde hace 20 años, cuando le buscaba charla a las muchachas con bolitas de papel con lo mejor de mi entonces brevísimo repertorio. Sí, el mundo se vuelve loco: ¿dónde quedó el tradicional acoso en el baño de mujeres; el seguirlas a la distancia, el robar sus contraseñas para husmear su correo electrónico o eso tan mono de llamar y no decir nada dejando oir nada más que la respiración? El romance se pierde. Desde que cayó el muro de Berlín y desde que Marge Simpsons salió en la portada de Play Boy mostrando los pechos, el mundo ya no es lo que era.
Nota mental: Quemar mañana el manicomio para locos por el fútbol y encarar monetariamente o por mensajito celular a la psiquiatra sexi que desde ayer se baña conmigo cada que cierro los ojos.
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